La vie est un boomerang : pirouetteurs congénitaux

J'étais sûre et certaine,

je savais,

pertinemment,

irréductible,

que je ne serais jamais,

que je ne saurais jamais,

que je ne pourrais jamais,

que je ne voudrais jamais.

Je savais peu de choses mais ça,

oui sans aucun doute,

je le savais.

Dure comme fer.

Pour une fois,

assurée.

Capable seulement d'être

confiante et

ferme dans

mon échec annoncé à

être,

faire,

et surtout

devenir.

Pitoyable portrait

de l'impuissance

bouffée,

digérée,

imprégnée.

Je puais l'impossible

à plein nez.

Pas de misérabilisme à

deux balles.

Pas de sensibleries

pleurnichardes.

La réalité

pure et dure,

et c'est tout.

Rien à regretter,

rien à pleurer.

Tout ça est révolu

et désormais

parfaitement vain et nul.

Mais l'aujourd'hui n'a aucune valeur sans

ce tableau infirme

et tire-larmes.

L'aujourd'hui dit que

tout cela était un vaste

mensonge,

une énorme mauvaise blague,

qu'on aurait oublié

négligeant,

insoucieux,

jm'enfoutiste,

de

démentir,

un Père Noël qui dure

vingt ans.

Et qui finit par empester,

le vieux.

L'aujourd'hui dit

Que les plus grandes faiblesses

métamorphosent en conte de fée.

Que les failles les plus béantes

se remplissent à ras bord.

Que les impuissances les mieux apprises

deviennent les plus grandes forces.

Pas de philosophie positive

les yeux fermés pour

croire en quelque chose,

puisque,

dit-on,

ce monde est affreux comment faire grandir des enfants dans ce monde mon Dieu mieux vaut ne pas !

Pas de philosophie positive

pansement.

Stupide vernis qui

arrachera les poils

et un bout d'épiderme

en prime.

Juste la réalité

pure et dure.

La mienne,

merci mais on s'en fout tu n'es pas seule au monde !

Tout à fait d'accord.

Celles de ce Sourd

qui communique mieux que

les fameux Normaux…

Celle de ce bouc-émissaire

partout où il passe qui

devient adulé.

Celle du silencieux surtimide

mué en acteur de haut vol,

ou comique sans complexe.

Celle de celui auquel le lien échappe,

solitaire faute de tact,

rendu diplomate convoité.

Celle de la méchante fille

transformée en dévouée

généreuse.

J'oublie tous les autres qui

ont haï leur fissures

douloureuses

et ont fini par,

à bras le corps,

les empoigner,

et les secouer comme des pruniers,

pour en mitonner

la meilleure de leurs

confitures,

peut-être de tous

leurs mets maison.

Pas de magie,

pas de foi aveugle,

l'immense don de virevolte

de l'humain,

pirouetteur congénital.

La vie est un boomerang.