Stérile

L’enfant sera ma mort.

Sans lui

ni elle,

je reste bien

et belle vivante.

Dès qu’il pointera

son nez

translucide

têtardesque

adoré de tous les humaine

en norme,

je succomberai.

Je ne ferai pas de bruit.

Je retournerai à l’enfant sage

trois décennies plus tôt

qu’on oublie sous la table

dans son livre,

idiote

pleurnicheuse

surtout honteuse de n’être pas autre.

Hommes et femmes

dans un chaos de réjouissances,

un chaos qui les envole

et me réduit

en poussière.

Mon accouchement sera ma mort.

Tout comme

certains mots tuent

face à certains visages.

Les faciès se fissurent.

Mon corps s’ouvrira pour

laisser vivre mon enfant

mais se déchirera jusqu’au sommet crânien.

Le jour de sa naissance,

je serais morte en deux.

Il ne doit pas savoir.

elle ne doit pas porter.

Mieux vaut restée fermée.

Et je ferme les jambes.

Je serre les cuisses.

Je croise les pieds

et les orteils pour toutes les chances

de mon côté.

J’enroule en quatre les

membres bas.

Le pied en serrure sûre

de coffre-fort.

Ou alors,

gigoteuses aliénées

instoppables

en qui-vive,

prêtes au kick.

Le jour où germera

l’enfant

en perfidie,

celui qui aura décrypté

le labyrinthe

blindé de pièges

et méchantes énigmes,

mon noyau vif débutera

sa descente.

Mon étoile intérieure commencera de mourir.

Mes mains seront vidées

de tout ce que je suis

de tout ce que j’ai été.

Je serai dépossédée

de tout

et même de rien.

Je serai un néant

en voie d’étrécissement.

Décélération brutale,

sortie d’autoroute

en épingle à cheveux,

sans autre issue.

Et le surplace

jusqu’à l’espace

raccourci sur lui-même.

Fermeture éclair d’une vie.

Ne t’aventure donc pas,

petit humain,

dans ce ventre

malfamé,

qui déjà te maltraite,

avant même

que

tu ne te hisses des limbes.

Mon corps sera ta tombe.

Tu n’auras pas mon cœur.

Ou bien, tout au contraire,

tu l’auras entièrement.

C’est toi qui me le mangeras.

Mon cœur sera le tien.

Je ne vivrai donc plus.

S’il te venait l’idée,

saugrenue et tarée,

de toquer à ma porte,

écoute bien le silence,

qui t’accueille sans pitié.

Je ne donnerai ni plus

ni mieux.

Je crèverai dans le sang

et tes cris d’oxygène.

Détourne-toi de ma folie

et mes gènes défectueux.

Oublie jusqu’à

mon existence.

Je suis une mort annoncée,

une faucheuse en herbe

sans ombre

car je l’ai avalée,

avec la première goutte.

Ote-toi de ma route.

Je suis une crève-la-vie.

Une poubelle en ovaires.

Mes organes sont des leurres,

des mirages déments,

rendus fous par l’angoisse

et la faim.

Evite leur miroir.

Tourne-toi vers les vraies,

vcelles qui te choieront,

celles qui n’attendent que toi.

Ne boude pas les stériles

en désir.

Ouvre leur destinée

tout comme elles le prient.

Et laisse-moi en paix,

suppliant, moi, les cieux,

pour perdre

mon talent

de génitrice fertile.

Les foudres des mères et

femmes qui poussent

s’abbattront fort sur moi.

Elles ne me tueront pas.

Elles ne me voleront rien.

Elles me sont bien égales.

Je ne les ligature pas.

Qu’elles me laissent libre aussi

dans mon corps de sables

déjà

bien trop mouvants.

Obstrue tous les conduits.

Blesse mon utérus.

Que j’excrémente tous les

procréateurs.

Qu’ils tombent inertes et calmes

au fond de la cuvette.

Que je sois blanche d’eux.

pour être noire de moi.

Que je sois un désert

de goudron et de livres.

Que je sois une immense

tour de verre,

miroiteuse sans point de mire.

Kaléidoscopique.

Sans faux sens.

Sans filet.

La baleine bouche bée

est mon amie,

ma maîtresse

ma fidèle.

Inhumaine.

Indomptable.

Je ne suis pas un nid.

Je suis cloutée

viciée.

Vade retro petits enfants.